Publié le 2 Janvier 2013
Tout part en fumée tout s’évapore Les pensées mal dirigées, les pores Mal fermés des mains ivres de turbin Celles qui n’ont de cesse de trimer De s’user de rides en sillons creusés Fumée de mains fuient les lendemains Tout part en fumée comme d’un calumet...