mes anar-poemes

Le rouge de nos vies écarlate sa blessure Dans les sillons il creuse l’inégalité Sur les parois du passé il ocrait la culture Dans nos cœurs de ce jour il est inhumanité Le rouge de nos secours porte un bandeau Son vermillon répand des globules anémiés...

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Dès que le petit être prend son souffle de vie deux choses lui suffisent pour nager de bien-être : l’estomac rempli à satiété, puis des bras aimants et réconfortants avec un cœur qui bat et de douces paroles, berceuses d’amour qui bientôt sur ses fossettes...

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La frontière est passée, la riviera change de tonalité. On laisse derrière soit la flore exubérante pour plonger sur une authentique côte baignée par la Méditerranée. Le contraste saisit, au loin des villages perchés n’ont pas le même cachet, les maisons...

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Il tourne, il vire à n’en plus finir. Sa cage est ronde. Sa cage est carrée. Il tourne, il songe au lapin, terré dans son clapier, alors, comme le lapin, il fait un bond en travers, tape bien fort des deux pieds, puis il fait un bond à l’inverse, se couche...

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Il est des oiseaux que ne connait la muse car leur aura n’a pas celui d’une tendre mésange, leurs couleurs n’ont pas la gaieté des plumes du colibri, leur sagesse rien à voir avec la blanche colombe, leur chant ne pourra égaler celui du rossignol. Pourtant...

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Il est des moments simples dont on se souvient, car ils habillèrent le moment présent d’une touche particulière le gravant dans l’histoire, il est des moments simples qui resurgissent du passé, tels des bonbons au miel que l’on sort du papier. Le poulailler...

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Près de la maison abandonnée Une ardoise au sol est tombée Je la ramasse, avec moi je l’emmène Sous mon bras elle pèse à peine Elle est délicatement découpée Sa forme est prête à épouser Le pan du toit d’une bastide Avec ses sœurs elle se déride L’ardoise...

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No pasaran ? Trop tard, ils sont passés ! Ils sont là en pleine rue, leurs faces hideuses de haine et de sang ont tombé les masques du passé. No pasaran ? Trop tard ils ont frappé ! Clément le premier d’une longue série, paie de son sang le renoncement....

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Qui sont ces petites fourmis qui se déplacent tout là-haut sur le volcan ? Ce sont des hommes. Des points noirs juchés sur un volcan rouge de 924 mètres, il faut le voir pour le croire. Nous y allons, c’est parti pour une marche de forçats, le chemin...

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Dans la montagne brûlée, desséchée, je t’ai rencontré, ta géographie de pierre végétale, tes collines vallonnées, ta petite façade ronde et dodelinante, dans mon âme je les ai emportées. Les rêves que je fis en consommant ta substance m’emmenèrent au...

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