50 ans du prix nobel de littérature à Pablo Neruda : Un laurier de gloire pour les peuples du monde entier

Publié le 20 Octobre 2021

Mario Amóros

20/10/2021


Aux premières heures du matin du jeudi 21 octobre 1971, des dizaines de journalistes se pressent devant l'ambassade du Chili en France. La nouvelle de Stockholm, tant attendue par Pablo Neruda et retardée par les manœuvres de la CIA dans le contexte de la guerre froide culturelle, commence à se répandre dans le monde entier : l'Académie suédoise a décerné le prix Nobel de littérature au créateur du Canto general.

Accompagné de Matilde Urrutia et de Louis Aragon, Neruda fait ses premières déclarations à la presse, qu'il interrompt pour s'entretenir au téléphone avec le président Allende. "Je souhaite que ce prix profite à la lutte pour la liberté en Amérique latine, à la richesse de la culture latino-américaine et au développement du potentiel créatif de notre continent", a-t-il déclaré aux journalistes. Il était le troisième écrivain latino-américain et le sixième écrivain de langue espagnole à remporter le prix, qui était à l'époque doté de 450 000 couronnes suédoises, soit quelque 90 000 dollars. Il a fait don d'une partie du prix à son parti communiste pour l'achat de la nouvelle presse à imprimer de la société Horizonte.

L'après-midi même, Augusto Olivares, directeur de Televisión Nacional, réussit à parler à Neruda par téléphone : "Je suis comme écrasé... mais écrasé par un bonheur qui me déborde. Je dédie ce prix à tous les Chiliens. J'espère qu'ils sont aussi fiers que moi.

Au Chili, le prix Nobel a été salué comme une grande réussite nationale. À 13 heures, le président Allende a lu une déclaration aux médias : "Ce prix, qui incorpore un homme à nous dans l'immortalité, est la victoire du Chili et de son peuple, mais aussi de l'Amérique latine". Il met en avant son statut d'ambassadeur en France pour le gouvernement de l'Unidad Popular et de militant communiste. "Il a été mon compagnon lors de nombreuses tournées, dans le nord, le centre et le sud du Chili, et je me souviendrai toujours avec émotion de la façon dont les gens, qui écoutaient nos discours politiques, écoutaient avec émotion, dans un silence attentif, la lecture par Pablo de ses vers".

D'Arica à Magallanes, les nouvelles de la neige à Stockholm ont été célébrées. Le cardinal Raúl Silva Henríquez, le président de la Cour suprême, les recteurs d'université, le président de l'Union centrale des travailleurs et des dirigeants de tous bords politiques ont célébré. "La bonne nouvelle a enthousiasmé et ému le Chili, qui a ressenti avec une fierté nationale l'exaltation de la suprême distinction littéraire décernée à l'un des siens qui a su exprimer avec beauté et vérité les sentiments les plus intimes de son humanité, l'odyssée de ses travailleurs, les vieux rêves et les nouveaux espoirs des peuples d'Amérique latine", indique le communiqué du Parti communiste avec une fierté légitime. Le prix Nobel était "un laurier de gloire sur le front de toute notre patrie".

Le plus universel de tous les poètes

Dans le monde de la culture aussi, la réaction a été unanime. Le scientifique Alejandro Lipschutz a proclamé que pour avoir écrit Hauteurs du Machu Picchu, il méritait déjà un tel honneur. "Le plus grand poète de l'époque contemporaine a reçu un prix qu'il méritait depuis trente ans (...) le talent américain et universel du poète qui a chanté tous les thèmes de la terre et de l'homme a été reconnu", a déclaré Volodia Teitelboim. À Parral, les autorités municipales ont ordonné que la ville soit décorée du drapeau national et ont visité le musée local, installé dans ce qui fut la maison natale du poète. Dans la Poblacion Pablo Neruda de Conchalí, ses modestes habitants, pris d'émotion, ont envoyé un télégramme au poète.

La presse internationale a salué la nouvelle. Le 22 octobre, le New York Times lui a consacré une page, et l'un des articles portait un titre qui a dû le remplir de fierté à l'évocation de l'un de ses poètes préférés : Un Walt Whitman latino-américain. Selon le quotidien communiste français L'Humanité, "il est sans doute le plus universel de tous les poètes".

Samedi 23 octobre, Pablo Neruda a adressé un message de remerciement à son pays devant les caméras de la télévision nationale. Tout d'abord au président Salvador Allende et à son épouse, Hortensia Bussi, mais aussi au cardinal Silva Henríquez et aux mineurs, aux paysans, et même aux postiers, "pour les centaines et les centaines de télégrammes que j'ai reçus". Son message s'est terminé par un appel fervent à l'engagement du peuple chilien en faveur de l'Unité Populaire.

Le même jour, TVN a enregistré une conversation avec Gabriel García Márquez dans sa résidence officielle. "Je tiens à féliciter le peuple chilien pour la distinction bien méritée accordée à un poète chilien qui, pour moi, est le plus grand poète du XXe siècle dans toutes les langues", a déclaré le romancier colombien, qui a obtenu le prix Nobel en 1982.

(*) Auteur de la biographie NERUDA / El príncipe de los poetas. Ediciones B.

traduction caro du site mundo obrero.es

ci-dessous Le Discours de Stockholm

Discours de Stockholm

Livré par Pablo Neruda
à l'occasion de la remise du prix Nobel de littérature.

Mon discours sera un long voyage, un voyage de mon propre chef à travers des régions lointaines et antipodiques, mais pas pour autant semblables au paysage et à la solitude du Nord. Je parle de l'extrême sud de mon pays. Nous, Chiliens, nous nous sommes déplacés si loin et si loin, jusqu'à ce que nos limites touchent le pôle Sud, que nous ressemblons à la géographie de la Suède, dont la tête touche le nord enneigé de la planète.

J'ai dû traverser les Andes à la recherche de la frontière de mon pays avec l'Argentine, à travers ces étendues de ma patrie où des événements, aujourd'hui oubliés en eux-mêmes, m'ont conduit. De grandes forêts recouvraient les régions inaccessibles comme un tunnel, et comme notre chemin était caché et interdit, nous n'acceptions que les signes d'orientation les plus ténus. Il n'y avait pas de pistes, il n'y avait pas de chemins, et avec mes quatre compagnons à cheval nous cherchions en cavalcade ondulante - éliminant les obstacles des arbres puissants, des rivières impossibles, des rochers immenses, des neiges désolées, devinant plutôt - le chemin de ma propre liberté. Ceux qui m'accompagnaient connaissaient l'orientation, la possibilité parmi les grands feuillages, mais pour se sentir plus en sécurité, montés sur leurs chevaux, ils marquaient avec une machette ici et là l'écorce des grands arbres, laissant des traces qui les guideraient à leur retour, quand ils me laisseraient seul avec mon destin.

Chacun de nous avançait dans cette solitude sans frontières, dans ce silence vert et blanc, les arbres, les grandes lianes, l'humus déposé par des centaines d'années, les troncs à moitié érodés qui, soudain, étaient une barrière de plus dans notre marche. Tout était une nature éblouissante et secrète et en même temps une menace croissante de froid, de neige, de persécution. Tout était mélangé : la solitude, le danger, le silence et l'urgence de ma mission.

Parfois, nous suivions une piste très mince, peut-être laissée par des contrebandiers ou des criminels de droit commun en fuite, et nous ne savions pas si beaucoup d'entre eux avaient péri, surpris soudain par les mains glacées de l'hiver, par les formidables tempêtes de neige qui, lorsqu'elles débarquent dans les Andes, enveloppent le voyageur, l'engloutissent, le coulent sous sept étages de blancheur.

De chaque côté de la piste, je voyais, dans cette désolation sauvage, quelque chose comme une construction humaine. Il s'agissait de morceaux de branches accumulés qui avaient enduré de nombreux hivers, d'offrandes végétales de centaines de voyageurs, de hauts monticules de bois pour se souvenir des morts, pour nous faire penser à ceux qui n'ont pas pu continuer et qui sont restés là pour toujours sous les neiges. Mes compagnons coupaient aussi avec leurs machettes les branches qui touchaient nos têtes et qui descendaient sur nous de la hauteur des immenses conifères, des chênes dont le dernier feuillage palpitait avant les tempêtes d'hiver. Et moi aussi j'ai laissé un souvenir sur chaque tertre, une carte en bois, une branche coupée dans la forêt pour orner les tombes de l'un ou l'autre des voyageurs inconnus.

Nous avons dû traverser une rivière. Ces petits ruisseaux nés dans les sommets des Andes se précipitent, déchargent leur force vertigineuse et surpuissante, se transforment en cascades, brisent la terre et les rochers avec l'énergie et la vitesse qu'ils ont apportées avec eux depuis les hauteurs insignifiantes : mais cette fois, nous avons trouvé un marigot, un grand miroir d'eau, un gué. Les chevaux sont entrés, ont perdu pied et ont nagé vers l'autre rive. Bientôt, mon cheval a été presque complètement dépassé par l'eau, et j'ai commencé à basculer sans soutien, mes jambes se débattaient tandis que la bête luttait pour garder sa tête à l'air libre. Et donc nous avons traversé. Et dès que nous avons atteint l'autre rive, les vaqueanos, les paysans qui m'accompagnaient, m'ont demandé en souriant :
- Avez-vous eu très peur ?
-Très. Je pensais que ma dernière heure était venue
", ai-je dit.
-Nous étions derrière vous avec le lasso dans les mains", ont-ils répondu.
-Juste là", ajoute l'un d'eux, "mon père est tombé et a été emporté par le courant. Il n'allait pas en être de même pour vous."

Nous avons continué jusqu'à ce que nous entrions dans un tunnel naturel qui ouvrait peut-être dans les rochers imposants une rivière perdue, ou un frémissement de la planète qui avait installé dans les hauteurs cet ouvrage, ce canal rocheux de pierre taillée, de granit, dans lequel nous sommes entrés. Après quelques pas, les chevaux glissaient, ils essayaient de prendre pied sur les pentes de pierre, leurs jambes pliaient, des étincelles explosaient dans les fers à cheval : plus d'une fois je me suis retrouvé projeté de mon cheval et couché sur les rochers. Ma monture saignait du nez et des pieds, mais nous avons continué, obstinément, sur cette route vaste, splendide et difficile.

Quelque chose nous attendait au milieu de cette forêt sauvage. Soudain, comme une vision singulière, nous sommes arrivés à une petite prairie soignée, nichée dans le giron des montagnes : eau claire, prairie verte, fleurs sauvages, murmure des rivières et le ciel bleu au-dessus, lumière généreuse non interrompue par un quelconque feuillage.

Nous étions là comme dans un cercle magique, comme des invités dans une enceinte sacrée, et la cérémonie à laquelle j'ai participé était encore plus sacrée. Les vaqueros sont descendus de leurs chevaux. Au centre de l'enceinte était placé, comme pour un rituel, un crâne de bœuf. Mes compagnons se sont approchés silencieusement, un par un, pour laisser quelques pièces et de la nourriture dans les trous d'os. Je me suis joint à eux dans cette offrande destinée aux Ulysse égarés, aux fugitifs de tout poil qui trouveraient pain et secours dans les orbites du taureau mort.

Mais la cérémonie inoubliable ne s'est pas arrêtée là. Mes amis rustiques enlevèrent leurs chapeaux et entamèrent une étrange danse, sautillant sur un pied autour du crâne abandonné, retraçant la trace circulaire laissée par tant de danses d'autres qui l'avaient traversé auparavant. Je compris alors vaguement, à côté de mes compagnons impénétrables, qu'il y avait une communication d'étranger à étranger, qu'il y avait une demande, une requête et une réponse même dans les solitudes les plus lointaines et les plus reculées de ce monde.

Plus loin, déjà sur le point de franchir les frontières qui m'éloigneraient pour de nombreuses années de ma patrie, nous sommes arrivés de nuit aux dernières gorges de la montagne. Soudain, nous avons vu une lumière allumée, signe certain d'une habitation humaine et, en nous approchant, nous avons trouvé quelques bâtiments branlants, des hangars délabrés, apparemment vides. Nous sommes entrés dans l'une d'elles et avons vu, à la lueur du feu, de grandes bûches brûler au centre de la pièce, les corps d'arbres géants qui y brûlaient jour et nuit, et laissaient échapper par les fentes du toit une fumée qui se promenait dans l'obscurité comme un voile d'un bleu profond. Nous avons vu des tas de fromages empilés par ceux qui les avaient fait cailler à cette hauteur. Près du feu, regroupés comme des sacs, gisent quelques hommes. Nous avons distingué dans le silence les cordes d'une guitare et les paroles d'une chanson qui, surgissant des braises et de l'obscurité, nous apportait la première voix humaine que nous avions rencontrée sur la route. C'était une chanson d'amour et de distance, une complainte d'amour et de nostalgie dirigée vers la source lointaine, vers les villes d'où nous venions, vers l'étendue infinie de la vie. Ils ne savaient pas qui nous étions, ils ne savaient rien du fugitif, ils ne connaissaient pas ma poésie ni mon nom. Ou alors le savaient-ils, nous connaissaient-ils ? En réalité, près de ce feu, nous avons chanté et mangé, puis nous avons marché dans l'obscurité vers des pièces élémentaires. À travers eux passait un ruisseau thermal, une eau volcanique dans laquelle nous avons plongé, une chaleur qui se déversait des cordillères et nous prenait en son sein.

Nous nous sommes éclaboussés joyeusement, en nous enfonçant, en nous débarrassant du poids de l'immense trajet. Nous nous sommes sentis rafraîchis, renaissants, baptisés, lorsqu'à l'aube nous avons entamé les derniers kilomètres du voyage qui me séparerait de cette éclipse de ma patrie. Nous sommes partis en chantant sur nos chevaux, remplis d'un air nouveau, d'un souffle qui nous poussait vers la grande route du monde qui m'attendait. Lorsque nous avons voulu donner (je m'en souviens très bien) aux montagnards quelques pièces de monnaie en récompense des chansons, de la nourriture, des sources d'eau chaude, du toit et des lits, c'est-à-dire de l'abri inattendu qui nous attendait, ils ont rejeté notre offre sans un geste. Ils nous avaient servi et rien de plus. Et dans ce "rien de plus", dans ce rien de plus silencieux, il y avait beaucoup de choses sous-entendues, peut-être la reconnaissance, peut-être les rêves eux-mêmes.

Mesdames et messieurs :

Je n'ai pas appris dans les livres une recette pour la composition d'un poème : et je ne laisserai pas dans l'impression à mon tour même un indice, une manière ou un style pour que les nouveaux poètes reçoivent de moi quelque goutte de prétendue sagesse. Si j'ai raconté dans ce discours certains événements du passé, si j'ai fait revivre un récit jamais oublié en cette occasion et en ce lieu si différent de ce qui s'est passé, c'est parce qu'au cours de ma vie j'ai toujours trouvé quelque part l'affirmation nécessaire, la formule qui m'attendait, non pas pour durcir mes propos mais pour m'expliquer.

Dans ce long voyage, j'ai trouvé les doses nécessaires à la formation du poème. J'y ai reçu les contributions de la terre et de l'âme. Et je pense que la poésie est une action passagère ou solennelle dans laquelle entrent par paires la solitude et la solidarité, le sentiment et l'action, l'intimité de soi, l'intimité de l'homme et la révélation secrète de la nature. Et je pense avec non moins de foi que tout se maintient - l'homme et son ombre, l'homme et son attitude, l'homme et sa poésie - dans une communauté toujours plus large, dans un exercice qui intégrera à jamais en nous la réalité et le rêve, parce qu'ainsi il les unit et les confond. Et je dis de même que je ne sais pas, après tant d'années, si ces leçons que j'ai reçues en traversant une rivière vertigineuse, en dansant autour du crâne d'une vache, en baignant ma peau dans l'eau purificatrice des plus hautes régions, je dis que je ne sais pas si cela venait de moi-même pour communiquer ensuite avec beaucoup d'autres êtres, ou si c'était le message que d'autres hommes m'envoyaient comme une demande ou une convocation. Je ne sais pas si je l'ai vécu ou écrit, je ne sais pas s'il s'agissait de vérité ou de poésie, de transition ou d'éternité, des vers que j'ai vécus à ce moment-là, des expériences que j'ai chantées plus tard.

De tout cela, mes amis, il ressort une leçon que le poète doit apprendre des autres hommes. Il n'y a pas de solitude inexpugnable. Tous les chemins mènent au même point : à la communication de ce que nous sommes. Et il faut traverser la solitude et la dureté, l'isolement et le silence pour atteindre l'enceinte magique où l'on peut danser maladroitement ou chanter mélancoliquement ; mais dans cette danse ou dans ce chant se consument les plus anciens rites de conscience : la conscience d'être des hommes et de croire en leur destin commun.

En vérité, bien que certains ou beaucoup de gens m'aient considéré comme un sectaire, sans partage possible à la table commune des responsabilités, je ne veux pas me justifier, je ne crois pas que les accusations ou les justifications aient une place quelconque parmi les devoirs du poète. Après tout, aucun poète n'a administré la poésie, et si l'un d'eux s'arrêtait pour accuser ses semblables, ou si un autre pensait pouvoir passer sa vie à se défendre contre des récriminations raisonnables ou absurdes, ma conviction est que seule la vanité est capable de nous détourner vers de telles extrémités. Je dis que les ennemis de la poésie ne sont pas parmi ceux qui la professent ou la gardent, mais dans le manque de concorde du poète. Aucun poète n'a donc d'ennemi plus essentiel que sa propre incapacité à se faire  comprendre du plus ignoré et du plus exploité de ses contemporains ; et cela est vrai pour toutes les époques et pour tous les pays.

Le poète n'est pas un "petit dieu". Non, il n'est pas un "petit dieu". Il n'est pas marqué par un destin cabalistique supérieur à ceux qui exercent d'autres fonctions et métiers. J'ai souvent dit que le meilleur poète est l'homme qui nous donne notre pain quotidien : le boulanger le plus proche, qui ne se prend pas pour un dieu. Il accomplit sa tâche majestueuse et humble de pétrir, cuire, dorer et livrer le pain quotidien, avec une obligation communautaire. Et si le poète atteint cette conscience simple, cette conscience simple peut aussi devenir une partie d'un artisanat colossal, d'une construction simple ou compliquée, qui est la construction de la société, la transformation des conditions qui entourent l'homme, la livraison de la marchandise : le pain, la vérité, le vin, les rêves. Si le poète s'associe à cette lutte sans fin pour confier à chacun sa ration d'engagement, son dévouement et sa tendresse à l'œuvre commune de chaque jour et de tous les hommes, le poète participera à la sueur, au pain, au vin, au rêve de l'humanité entière. Ce n'est que par cette voie inaliénable d'être des hommes communs que nous pourrons rendre à la poésie le large espace qui lui est retranché à chaque époque, que nous lui retranchons nous-mêmes à chaque époque.

Les erreurs qui m'ont conduit à une vérité relative, et les vérités qui m'ont conduit de façon répétée à l'erreur, ne m'ont pas permis - et je n'ai jamais eu la prétention de le faire - de guider, de diriger, d'enseigner ce qu'on appelle le processus créatif, les méandres de la littérature. Mais je me suis rendu compte d'une chose : nous créons nous-mêmes les fantômes de notre propre mythification. C'est du mortier de ce que nous faisons, ou voulons faire, que proviennent les obstacles à notre propre développement futur. Nous sommes inévitablement amenés à la réalité et au réalisme, c'est-à-dire à une prise de conscience directe de notre environnement et des moyens de transformation, puis nous nous rendons compte, lorsqu'il semble trop tard, que nous avons construit une limitation tellement exagérée que nous tuons le vivant au lieu d'amener la vie à se déployer et à s'épanouir. Nous nous imposons un réalisme que nous trouverons plus tard plus lourd que les briques des bâtiments, sans avoir érigé l'édifice que nous envisagions comme l'art intégral de notre devoir. Et en sens inverse, si nous réussissons à créer le fétiche de l'incompréhensible (ou du compréhensible pour quelques-uns), le fétiche du sélectif et du secret, si nous supprimons la réalité et ses dégénérescences réalistes, nous nous retrouverons soudain entourés d'un terrain impossible, d'un tremblement de feuilles, de boue, de nuages, dans lequel nos pieds s'enfoncent et une incommunicabilité oppressante nous étouffe.

Quant à nous en particulier, écrivains de la vaste étendue américaine, nous écoutons sans relâche l'appel à remplir cet énorme espace avec des êtres de chair et de sang. Nous sommes conscients de notre obligation en tant que colons et - en même temps que le devoir de communication critique nous est essentiel dans un monde inhabité et, non moins inhabité parce qu'il est plein d'injustices, de punitions et de douleurs - nous ressentons aussi l'engagement de récupérer les anciens rêves qui dorment dans les statues de pierre, dans les anciens monuments détruits, dans les grands silences des pampas planétaires, des jungles épaisses, des fleuves qui chantent comme le tonnerre. Nous avons besoin de remplir de mots les confins d'un continent muet, et nous avons été enivrés par cette tâche de raconter et de nommer. C'est peut-être la raison déterminante de mon humble cas individuel ; et dans cette circonstance, mes excès, ou mon abondance, ou ma rhétorique, ne seraient que des actes, les plus simples des actes, du besoin américain de chaque jour. Chacun de mes vers voulait être installé comme un objet palpable : chacun de mes poèmes prétendait être un instrument de travail utile : chacune de mes chansons aspirait à servir dans l'espace comme des signes de retrouvailles là où les chemins se croisent, ou comme des fragments de pierre ou de bois sur lesquels quelqu'un, d'autres, ceux à venir, pourraient déposer les nouveaux signes.

En étendant ces devoirs du poète, dans la vérité ou dans l'erreur, à leurs conséquences ultimes, j'ai décidé que mon attitude au sein de la société et devant la vie devait aussi être humblement partisane. Je l'ai décidé en voyant des échecs glorieux, des victoires solitaires, des défaites éclatantes. J'ai compris, sur la scène des luttes d'Amérique, que ma mission humaine n'était autre que de m'ajouter à la vaste force du peuple organisé, de m'y ajouter avec du sang et de l'âme ; avec de la passion et de l'espoir, car c'est seulement de ce torrent gonflé que peuvent naître les changements nécessaires aux écrivains et aux peuples. Et même si ma position soulève ou suscite des objections amères ou aimables, la vérité est que je ne trouve pas d'autre moyen pour l'écrivain de nos vastes et cruels pays, si nous voulons que les ténèbres prospèrent, si nous voulons que les millions d'hommes qui n'ont pas encore appris à lire ou à nous lire, qui ne savent pas encore écrire ou nous écrire, s'établissent sur le terrain de la dignité sans laquelle il n'est pas possible d'être des hommes intégraux.

Nous héritons de la vie lacérée de peuples qui ont été punis pendant des siècles, des peuples qui étaient les plus édéniques, les plus purs, ceux qui construisaient des tours miraculeuses avec des pierres et des métaux, des bijoux d'un éclat éblouissant, des peuples qui ont été soudainement rasés et réduits au silence par les terribles époques de colonialisme qui existent encore. Nos étoiles primordiales sont la lutte et l'espoir. Mais il n'y a pas de lutte solitaire ni d'espoir solitaire. En chaque homme se réunissent les époques lointaines, l'inertie, les erreurs, les passions, les urgences de notre temps, la vitesse de l'histoire. Mais que deviendrais-je si j'avais, par exemple, contribué de quelque manière que ce soit au passé féodal du grand continent américain ? Comment pourrais-je relever la tête, illuminé par l'honneur que la Suède m'a fait, si je ne me sentais pas fier d'avoir joué un petit rôle dans la transformation actuelle de mon pays ? Il faut regarder la carte de l'Amérique, affronter la grande diversité, la générosité cosmique de l'espace qui nous entoure, pour comprendre que de nombreux écrivains refusent de partager le passé d'opprobre et de pillage que les dieux obscurs destinaient aux peuples américains.

J'ai choisi la voie difficile d'une responsabilité partagée et, avant de réitérer l'adoration de l'individu comme soleil central du système, j'ai préféré donner humblement mon service à une armée considérable qui peut parfois se tromper, mais qui marche sans repos et avance chaque jour en affrontant aussi bien les anachronismes récalcitrants que les infatués impatients. Parce que je crois que mes devoirs de poète m'ont indiqué non seulement la fraternité avec la rose et la symétrie, avec l'amour exalté et la nostalgie infinie, mais aussi avec les dures tâches humaines que j'ai incorporées dans ma poésie.

Il y a exactement cent ans aujourd'hui, un poète pauvre et splendide, le plus atroce des désespérés, écrivait cette prophétie : A l'aurore, armés d'une ardente patience, nous entrerons aux splendides Villes.

Je crois en cette prophétie de Rimbaud, le voyant. Je viens d'une province obscure, d'un pays séparé de tous les autres par une géographie abrupte. J'étais le plus abandonné des poètes et ma poésie était régionale, douloureuse et pluvieuse. Mais j'ai toujours eu confiance en l'homme. Je n'ai jamais perdu espoir. C'est peut-être la raison pour laquelle je suis arrivé jusqu'ici avec ma poésie, et aussi avec mon drapeau.

En conclusion, je dois dire aux hommes de bonne volonté, aux travailleurs, aux poètes que tout l'avenir s'est exprimé dans cette phrase de Rimbaud : ce n'est qu'avec une ardente patience que nous conquerrons la cité splendide qui donnera lumière, justice, dignité à tous les hommes.

Ainsi la poésie n'aura pas chanté en vain.

source d'origine  Fundación Pablo Neruda, Boletín Primavera 1989, pp. 13 - 18 )


 

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