L'étoile du poète

image Vladimir Kush

Il fait nuit noire,

le poète dort.

Engoncée dans sa robe du soir,

la muse sur ses lèvres barbouillées,

porte le brouillon d’espoir

des écrits de papier froissé :

la complainte de la lune de cristal,

la goutte de chlorophylle,

celle de charbon,

celle d’arc-en-ciel

qui attendent dans un rai de miel

de s’épanouir sur la feuille d’amate.

Il fait une aube de thé vert.

Le rayon fluet du soleil point,

l’étoile du poète

rentre un à un ses bras fluets.

Pendant une journée de vair,

elle dormira sa muse sous le bras,

le néant dans sa cage de pierre

tintera bord à bord,

attendant le soir nouveau,

pour chanter de sitôt.

L’étoile du poète

plonge parfois dans l’écume des jours,

puisant dans le puits corallien,

ses rimes éclaboussent

la chute des reins

d’une sirène épanouie,

fruit d’une nuit d’embellie.

Et soudain à l’encre de rose,

les mots surgissent : points de suspension

ponctuant une troublante émotion.

Dans quel ordre les ranger ?

L’étoile du berger

de sa canne de soie,

pointera les vers du cahier :

les mots blancs- moutons

sauteront gaiement

les barrières de la raison.

Carole Radureau (27/09/2013)

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